Представьте маленький уютный домик, расположившейся с краю холма.
Вокруг темно, что снег не видно, лишь в доме том горит свеча.
Сидит хозяин в теплом пледе, сжимает кружку с кипятком,
То наслаждение, поверьте, свой маленький, уютный дом.

Ведь в нем удобно и комфортно, спешить не надо, мыслям воль.
Там за окном метели, бури, а тут твой пёс сторожевой.
И да, хозяину уютно, но мысли сами гонят вдаль,
Его опять зовет дорога, там где огромный неизведан край.

Дождавшись как утихнут бури, тихонько свечку погасив,
Взяв ранец свой, вместе с собакой, он вышел в путь, набравшись сил.
Не первый год уже он бродит. Зачем? Не знает точно сам.
В дороге суть к нему приходит, он в ней спокойствие познал.

Он вновь пошёл, встречает судьбы, свободных, жадных, добрых, злых.
И проникал он в самой сути в жизнь тех людей других.
Встречалась смерть, рождение, ссоры и глупый, твёрдоубежденный люд.
Встречал людей, что как пустые норы, и тех кто как цветочный луг.

Не описать и вдохновения приходящего в пути,
Загадочного наслаждения от новых мест, от темноты.
В дороге тратишь вроде силы, но возвращаешь их в сто крат,
Дорога - покорение мира, дорога - друг, дорога - враг.

Пусть смерть его в пути настигнет, пускай умрёт он не дожив до ста,
Но знает точно он, что выиграл, он жизнь свою раскрыл, познал.
И уяснил он в совершенной тверди одну простую, вечную всем суть:
Вся жизнь твоя - дорога к смерти, вся жизнь твоя - всего лишь путь.