Москва моя осенняя, ты плачешь.
Ты женщина. Тебе прощают плач.
А я глазами зарываюсь в плащ
И всё…

Всё в прошлом, так или иначе:
И эта осень, и родной порог,
И боль о тех, которых не сберёг.