Сколько прочитано чужого.
Сколько растоптано родного.
Я не нашёл здесь дома!
Пускай! Тогда уж, лучше кома.

Каждый второй поэт и поэтесса.
Не протолкнуться, нету место.
Но я побрезгую, присесть здесь.
Пьют только Essa, элита, сыновья Рамсеса.

Печаль! Жертвы регресса.
Мне жаль вас, таким не грезил.
Если всё однотипно, не ради прогресса.
А чтоб заметила пресса.

Bitches! Литературная месса.
И этим кичась, просмотрами и местом.
К верху иерархии, чтобы быть по известней?
Ты трэш! И не займёшь поэта кресло.

Ведь что в себе таит поэт?
Внутри раскол, расправа, бой,
Порою сам с собой. Снаружи бес.
В душе дитя. Вот вам и весь ликбез.